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Il Campione di Pigneto


"Che aspetti? Fallo. Dai!"
Non sarò mai un buon giocatore di scacchi. Non studio e tendo a sostituire la crudeltà violenta alla geometria. Infatti lui, quello che prontamente ribattezziamo 'Il Campione di Pigneto', porta avanti l'alfiere. La torre la lascia a languire dall'altro lato della scacchiera.
Il Campione di Pigneto è seduto da quando abbiamo preso la prima birra. C'è un unico tavolo davanti il "Vini e Oli" e sul tavolo il quadrato bianco e nero. Accanto, l'orologio per gli scacchi [*]. Gli avversari si susseguono sull'altra sedia. "Chi vince resta", come a biliardino. Il Campione di Pigneto credo sia pakistano. Ha già sconfitto nell'ordine: una ragazza che ha giocato con lo zaino in spalla (pronta ad andarsene?), un paio di tipi fatti fuori in una decina di minuti, un tizio che gli ha stretto la mano. Ora è il turno di uno di quelli che si spazientiscono. Commette delle cazzate che commenta ad alta voce. Le accompagno con un "...no.." sottovoce anche io, che non sono certo un esperto. Il Campione di Pigneto mi guarda. Credo che abbia capito che spero nella mattanza. E' più forte di me: voglio vedere il sangue. Mi piace la crudeltà violenta degli scacchi: l'ho già detto. Spostare i pezzi in avanti in modo provocatorio come negli istanti prima della rissa: il primo cazzotto è solo un dettaglio. Sorride, il Campione di Pigneto. Io ricambio, implorante. L'altro, l'avversario, è troppo preso dall'aver perso cavallo e alfiere in tre mosse. Parla da solo. E' fatta: ora muove la torre. Muovila. An-nien-ta-lo. Il Campione di Pigneto solleva la mano. Fa una specie di conta da bambini con l'indice sospeso sui pezzi. Eddai... "Il-dott-to-re-siam-ma-lò..." e muove il re. Non trattengo un "..grande!.." che mi sfugge di bocca. Lui mi strizza l'occhio e alza il pollice. Il resto è una disfatta davanti a un esercito di due elementi. Sovrano e vassallo, il pedone, tenuto d'occhio dall'alfiere. La torre arriva solo sul finale. Si porta via le macerie. Il Campione di Pigneto continua a debellare avventori; ce ne andiamo sulle prime mosse di una partita che si annuncia combattuta. Conosco l'avversario, è antipatico e poi voglio conservarmi l'idea di questo ragazzo pakistano imbattibile, che poggia in terra le birre che gli offrono con un gesto di una classe tutta sua. Stile imparato chissà dove. Inizia a piovere. E rinforzo la mia convinzione che per certe persone, può esserci un modo bellissimo di vincere, oltre che di perdere.